Mein Blog, kein blog : Alexandra Apperce

FuriozA. Sortie fin septembre.

Alexxandra — Mon, 28 Jul 2008 07:05:00 GMT

Il fallait bien qu'il sorte.

Furioza c'est fin septembre. Ensuite viendra "Velcro".

Je pense reprendre le chemin d' une histoire noire dont je viens de trouver le titre : Risiko.

L'idée est plus que récente ( limite trouvée en temps réel) et je n' ai pas encore noirci un seul fichier word...

Velcro me donnant des coups de pieds pour l'an prochain, Risoko naitra en 2010.

Mais c'est déjà un thriller de se projeter aussi loin.

FuriozA ( a piece of )

"Certaines personnes ont beaucoup de chance. Elles meurent allongées dans un lit, vêtues de coton, de douces matières enlacent leur corps et la nuit les emmène au plus loin qu’on puisse rêver. Pas de cri. Pas d’artère pulmonaire qui éclate de peur. Juste un disque qui finit de tourner. Dans mon cas précis, il avait fallu plusieurs minutes pour que je m’éteigne. La pluie tombait sur ma tempe droite et rigolait sous mon œil pour se faufiler tout contre ma narine et goutter comme un robinet, par terre. L’agriculteur avait fait mine de ne pas me reconnaître tout de suite. Je crois que le client en voiture bleue ne m’avait jamais vue ailleurs que dans cette rue. J’avais dansé pour lui et cette image l’avait ravi pour toujours.

Avant je ne croyais pas à cet état de grâce qui suivait la mort clinique, à ce que l’âme soit si costaude, qu’elle pouvait vous survivre et voyager autour de vous de cette façon. J’avais comme un œil de caméra braqué sur un cadavre, blanc et bleu par endroit. Mes pupilles étaient dilatées et fixes sous la lampe torche du flic, je ressemblais à un merlu sur un étal de poissonnier. Ça sentait la terre fraîchement battue, des plumes d’oiseaux longeaient le champ. Des pies ou des corneilles annonçaient un festin au dessus de ma frêle charogne. Le jeune flic a dit : je crois que je vais gerber."

A tous les auteurs aussi sombres que leur choix d'écriture: James Ellroy, Bret Easton Ellis, Mo Hayder et autres du même sang, au réalisateur inquiet donc poète qu' est David Lynch, à Alain Bashung le tireur d'élite, merci d'exister.

My own private Velcro.

Alexxandra — Sat, 19 Jul 2008 19:48:00 GMT

Quelques centimètres de "Velcro", le roman qui sortira après "Furioza". Je le déclare fini tous les jours et tous les jours je le reprends. Un vrai job de dentellière : un accroc et il est foutu. Je projette 12000 retouches, je le bichonne. Normal, c'est mon tout dernier gosse.

"...Je sais parfaitement qu’à mon retour certains auront trépassé. D’autres seront encore plus fanés qu’à mon départ. C’est le problème avec les personnes âgées, elles méritent autant de visites que les nouveaux nés. Ils changent vite. Une ride de plus, des centimètres en moins, une couche pour adulte modèle « intraversable » et ils ne ressemblent plus à ce que vous aviez laissé. Je me demande à quel stade de pourrissement en est mon « futur père ». J’ai une réelle mentalité d’infirmière. J’ai cet espoir de soulager. Dès que j’entends une voix geindre je lui souffle que tout ira bien. "Mon père" n’a eu qu’à cogner à ma porte et j’ai pris ses bagages et je lui ai montré sa chambre. Je n’aurais pas dû mettre tendrement ma main dans son dos ce fameux soir. Je ne suis pas protégée contre les pères. La preuve, je me lance dans la gueule d’un autre. Sans préavis. Je n’hésite pas à me condamner. Et peu importe qui je berce, je ne vois plus que des dentiers secs sur des table de chevet à l’abandon. Des veines vides ou à leur bord, du sang prostré. Non, les endorphines n’endorment pas, elles ne lissent rien, au contraire elles mettent à jour. J’ai l’impression que ma mémoire est devenue un sac de ciment au dessus de mon crâne, étranger aux normes de sécurité. Un seul faux mouvement et il se déversera. Je vais fêter mon anniversaire dans à peine un mois, je ne veux pas connaître mon âge. Je n’ai pas peur de vieillir, j’ai peur de flotter, que mon âge n’avance plus. De ne jamais connaître ces voix maternelles d’infirmières et leurs doigts qui prendraient mon pouls, s'assurant qu' il tient bon. Plus je cours et plus je risque de me rencontrer. Mon avenir ne me chassera pas. Un père incontestable à quelques centaines de kilomètres ? Qui croirait en cette connerie de gênes, qui prétend que l’on naît d’une personne précise. On sort du ventre de sa propre vie."

Girls on film...Girl on "Furioza" !

Alexxandra — Fri, 04 Jul 2008 15:23:00 GMT

Mais dites moi ,ça ressemblerait pas à la couve de mon polar, ça? ( Sortie prévue fin septembre )

«… L’avion a décollé et j’imaginais Miami comme un énorme poster angoissant, avec des palmiers qui ne respectent pas l’échelle humaine, des façades de buildings prétentieux sous un soleil fluo et en colère. J’apprends que mon partenaire pour le film sera Dean, je remercie Alphonse de ne pas me l’avoir dit avant ou je n’aurais sans doute pas pris l’avion. Alphonse a la gueule de bois et il ne supporte pas l’avion. De plus, il assure avoir essayé la veille, la pire des cokes qu’il n’ait jamais sniffée. Il précise que N. a toujours de drôles de plans. Pour ma part, j’ ai toujours refusé la drogue ou l’ alcool en bloc, sous toutes ses formes, non pas pour jouer les saintes-nitouche, mais pour garder les idées claires coûte que coûte, même sous le coup d’ un chagrin, d’ une trahison, le couteau encore planté dans le dos je veux tout sentir, sans analgésique, pareil pour le bonheur et l’ extase, je les veux sans exhausteur de goût, je refuse qu’ une ligne de poudre ou un Ecstasy, prétende détenir un angle de vue sur ce qui m’ arrive. Je retiens mon souffle le temps que l’avion se stabilise, mes ongles griffent les bords du siège, Alphonse est déjà endormi, il pense à sa nuit avec N. Je regarde par le hublot si la ville que j’ai quittée en dessous existe encore; l’oiseau blanc et gras ne laisse maintenant plus qu’un trait de craie blanche au ciel de ceux qui ne partent pas. Les nuages semblent étouffer, étranglés à la surface d’un espace étroit comme un tube à essai. Je m’endors contre la paroi glacée. Confie mes rêves à l’altitude. Les nuages ne bougent plus et l’avion glisse entre les destinations qui sommeillent. Le ciel est dans le coma.»

You've got a mail.

Alexxandra — Wed, 30 Apr 2008 11:37:00 GMT

En réponse à de nombreux mails présentant la même trame, je me permets de faire un "tir groupé".

Je reçois régulièrement des manuscrits, ébauches de textes, poèmes, et autres ensembles de mots de tous poils : parfois pour avoir un avis ( ! hey ho ce n’ est que moi ! ), ou peut-être tout simplement… pour envoyer un fichier joint…je ne sais pas...

Bref, je voudrais donc donner un embryon de conseil bien modeste, parce que franchement je ne me sens pas les épaules pour critiquer dans le détail ce que les autres écrivent. Pas un rôle pour moi . ( en plus, si je m’ y risque et que je suis en pleine lecture d’un Truman Capote ou d’un Ellis, vous pourriez déguster, étant déjà plus que dure avec moi-même... ). Des bonnes surprises, il y en a eu, une ou deux, (mais la subjectivité étant ce qu'elle est...), à ces auteurs, je n' ai pas manqué de dire mes plus respectueux adjectifs.

Pour les autres... En fait, imaginez vous, quand vous recevez la photo du nouveau né d’ une amie et que…Enfin bref, tout commentaire serait mal venu.

Pour dégoter un avis valable, choisissez deux personnes bien distinctes. ( male ou femelle peu importe, l ‘essentiel est qu’ il n’ ait aucun lien de parenté avec vous ( jalousie si vous êtes un astre de l’écriture, humiliation dans votre dos si vous écrivez comme un ado biactol) oubliez maman, elle vous aime trop. Pour ce qui est des amis ( savoir distinguer les amis des copains), mêmes observations que pour la famille.

Le premier. ( surtout pas un auteur, ils n’ aiment que ce qu’ ils font ou vous brossent pour jouer les princes) vaguement lettré ( il est allé à la fac ! ), fin lecteur ( fans de marc Lévy ou autres de même facture OUT OF HERE), il se fait facilement un livre par semaine, pas chick lit du tout, fan de littérature américaine ( Ellis oh oui Ellis), curieux intellectuellement ( il n’ a rien contre beigbeder, parfois d’ailleurs en secret, il le fait rire ), a vu Magnolia treize fois, surtout pas aigri ( donc pas trop intello: le genre à commencer ses phrases par : moi ce qui me choque dans l' oeuvre sartrienne c'est...: forget about it). Idem pour ces êtres au caractère anguleux que sont les autodidactes.

Le second. Caresse une débilité légère. Son dernier livre presque lu remonte au collège ( un loubard sur le toit, il ne se souvient pas vraiment du titre), il se demande si Houellebecq est une femme, (s’il se le demande), a plus de deux morceaux de Céline Dion dans son lecteur mp3, possède une 406, parce qu ‘il en a vu une blanche hyper cool dans un de ses films favoris. Ces caractéristiques sont cruciales. Son avis ( zappez les passages où il vous donnera des cours d’écriture, oui, le blaireau aime donner des leçons de sémantique), vous donnera une indication sur le nombre d’ exemplaires que vous vendriez une fois édité, si tel est votre dessein, mieux vaut que son avis ressemble à des yeux émerveillés, auquel cas il se rengorgera régulièrement devant ses potes avec : oui , oui je connais quelqu’un qui fait un boulot de tronche, il écrit.

Les deux avis mêlés feront de vous un autre. Soi un auteur impatient de publier, soi un auteur tout court. ( ou bien un agent immobilier en Haute-Saone). En ce qui concerne la recherche puis la trouverche d'un éditeur, armez vous de plus que de patience, (à éviter pour les suicidal tendancies addicts). Sachez cibler par rapport à la teneur de vos textes et à la ligne éditoriale de la maison visée. Pour les adresses d' éditeurs il y a l' excellent annuaire zazieweb, un guide pas mal fait, de la petite et moyenne édition, avec en ligne chaque catalogue, politique éditoriale, souhaits en matière de manuscrits et autres.

Il y a un moteur de recherche histoire de limiter la fastidieuse liste de + de 1800 editeurs. Voici d' ailleurs le lien : http://www.zazieweb.fr/site/editeur/pageediteur.php

Et surtout keep smiling ce n' est que de l' encre.

POLAR, POLAR...ça vous tease?

Alexxandra — Tue, 04 Mar 2008 15:28:00 GMT

Furioza est un polar. En voici le début.

On the rocks.

C’est derrière un buisson de houx qu’ils ont retrouvé mon corps tout ficelé, comme dans une parodie de film noir, les bas filés, le rouge à lèvres carmin en rature sur le reste du visage, bouche grande ouverte, expression des mains plutôt crispée, la tête tournée vers le meurtrier une dernière fois.

Mon corps halé, est devenu pale et mat comme du plastique, celui des mannequins dans les vitrines. Par endroit, ma peau est bleue, forcément, l’hiver est déjà incrusté dans le mois de novembre. J’ ai des ecchymoses sur les joues, on verrait presque les empruntes du type, les dix, tout autour du cou, ourlant un rail violacé, dû à la strangulation par lacets de coton blanc dont j’ ai été victime.

Ma jupe est intacte, ni relevée, ni déchirée, on avait même pris le temps de la repositionner, d’en effacer les plis. J’avais été, dans un premier temps, rageusement tabassée, et toutes chairs ramollies, on avait clos le crime par quelques pénétrations vaginales peu violentes, en tous cas beaucoup plus tendres que celles dont j’avais l’habitude.

Ma chair était gelée, je voyais tournoyer les gyrophares qui déployaient de petits faisceaux mouvant dans l’air. Des lignes rouges, précises et nerveuses.

Le Paradis s’annonce des plus familiers et je m’adapte vite à cette sarabande commune faite de beuglements de tous sexes, de toutes espèces, d’aboiements policiers. L’accent n’est pas mis sur la qualité de l’ accueil, c’est le moins qu’ on puisse dire, il n’y a pas de porte, pas d’hôte vêtu de blanc, ni de transition sèche avec vue sur une vallée de sucre comme on le pense, finalement c’est juste le jour d’après : ce jour où on meurt.

Des uniformes gueulent « stop ! », ou gueulent : « alors » ? Et puis on ne sait plus trop quoi dire, alors on grimace. Les portables n’arrêtent pas de sonner, des mélodies de films grand public se meuvent contre des jingles de publicités pour coupe-faim, on décroche ou bien le répondeur fera l’affaire ; on fait de malheureux petits pas entre les langues glacées qui minent le sol, les pointes de pieds sont tendues, en éclaireuses, les enquêteurs sont des hérons géants, titubant autour de moi par dizaines, déroulant de leur bec, les mètres infinis de rubalise qui cercleront mon terminus.

Vous parlez d’un paradis ! Je me trouvais dans le hall d’embarquement d’un aéroport en travaux oui ! De petites fleurs jaunes au dessus de mon nez éjectaient une agréable fragrance sucrée. C’était au moins ça, morte oui, mais pas complètement privée de plaisirs.

Ce fut de courte durée, le sang sous ma peau peina soudain à circuler, ma température chuta, je venais, je crois, de goûter à un dernier délice, tandis que mon sang courait en direction de « nulle part », le pays des flingueurs.

Un flic était accroupi au dessus de moi. Un long duvet châtain et vierge de tout rasoir soulignait ses maxillaires. Ses cheveux s’invitaient en délicates boucles sur son front, ils sentaient la vanille et la cannelle, ses yeux étaient encore collés par la nuit profonde, sa chemise n’était pas repassée.

Son regard inspectait mon chemisier, il sortit une cigarette de sa poche intérieure gauche et soulevait mon vêtement avec, côté filtre. Mon soutien gorge était déplacé au dessus de ma poitrine, un des deux bonnets était complètement déchiré. En soie. Fragile. Ensuite il souleva légèrement mon menton, comme pour corriger ma pose. Ses lèvres se sont plissées de dégoût, je voyais sa bouche large, très fine, rappelant fortement celle d’une murène et elle peinait à planquer ses petites dents pointues, toutes plantées d’ une façon désinvolte. Il décolla de terre, à l’aide de son ustensile, de longues cordelettes blanches, enroulées comme des lombrics amoureux, laissées à douze centimètres exactement, de ma tête.

Son acolyte, un blond longiligne savamment décoiffé, aux allures de pop star en costume, nota la distance et d’autres détails sur un palm gris métal. Ses petits yeux gris n’avaient jamais vu de mort. C’était dégoûtant mais il voulait VOIR. Entre chaque mot tapé, il relevait la tête vite fait pour faire enfler sa macabre banque d’images.

_Une paire de lacets…Visiblement pas à elle…Le tueur a pris ce qu’il a pu pour la finir. Il n’avait pas PREVU de la tuer. Il aurait fait le coup tout de suite, vu les incisions au couteau, pourquoi s’emmerder ? Je ne veux pas m’avancer. il avait peut être presque envie de la louper…Etrangler avec des lacets aussi fins, c’est pire que du désespoir, c’est de l’humour. Autant utiliser du fil à coudre. La preuve, il a finalement utilisé un couteau ou un cutter, vu la fine incision, pour l’achever… Et la jupe a été remise en place… On peut chercher du côté des pauvres types, et ça nous fait une putain de liste »

Le jeune flic releva ma jupe et indiqua au blondinet le chili con carne en dessous. Il trouva utile de préciser qu’il s’agissait d’une purée en règle de mon intime (enfin plus vraiment) anatomie. Blondin n’en avait jamais vu de semblable, évidemment. Je dégageais une certaine fierté à être désormais sa référence en matière de « bouillie humaine ».

Ce bambin de la police semblait encore plus jeune que l’autre, sa peau était blanche comme du lait écrémé U.H.T., et ses paupières étaient toutes tendues comme si elles venaient d’être dessinées ou qu’elles n’avaient pas encore servi, à croire qu’on m’avait confiée à l’école de police du coin, « section crime » tout juste crée. Si ça continuait comme ça, j’allais me faire dépiauter comme une grenouille fendue sur sa longueur, par une classe de ce2 en cours de biologie.

Leur lecture n’en était pas moins bonne. Accrocs qu’ ils devaient être, au cinoche, blindés d’ images de crime, engoncés dans les fauteuils rouge en feutrine, à saluer l’ ingéniosité des tueurs, guettant leurs bons mots, qui deviendront ensuite des phrases cultes. Derrière un écran ou en face de nous, quelle différence ?

L’odeur.

Et les flics enregistrent au fond de leur crâne cette fameuse fragrance qui se distingue si bien de toute autre. Car c’est elle qui les mènera au bout de l’histoire. A mesure qu’ils m’inspectent, je vois les policiers prendre leur souffle, prévoyant de rester en apnée pour une période très longue, jusqu’ à la prochaine victime.

Ce qui est bon à savoir, c’est qu’avant de crever d’une façon irrémédiable, on est placé dans une sorte de salle d’attente, un état second voire tiers, une semi conscience proche de l’ébriété, qui vous fait ressentir les choses d’une façon inconnue, vraie, et l’expression « à fleur de peau » devient inexacte. Toutes les réponses à toutes nos questions débarquent en informations désordonnées. Tout ce qui vous est arrivé, de sinistres ou de fades, vous pénètre comme une seringue sèche, et tout reprend vie à l’intérieur, comme jamais.

Ça dure quelques minutes, la dernière vague, avant le repli vers l’immense RIEN DU TOUT. Pendant ce temps, des gens s’affairent, prennent le relais pour le questionnement sous toutes ses formes, des interrogations sourdes et maudites : « qu’est ce que je fous là au lieu d’être chez moi ? » aux questions ouvertes, communes, volatiles : « quel malade a pu faire ça ? La banalité de leur émoi devant mon saccage est sain, ce sont des gens comme vous, les flics, leurs émotions sont aériennes, imprécises, frugales et bien qu’ ils côtoient assidûment l’ horreur, elle ne leur est bel et bien jamais rentrée dedans.

Les paires d’yeux au dessus de ma peau, focalisaient sur le fait qu’on ait précieusement replacé le vêtement sur moi comme il faut, juste après le coït, comme pour me faire belle.

_C’est comme s’il avait regretté son geste, il l’a rhabillée comme pour s’excuser.

_Pourquoi dans ce cas ne pas lui avoir remis son soutif.

_Manque de temps, la trouille. C’est son côté maladroit, non calculateur. Je dirais même que ce n’était peut être pas SON idée.

_Vous croyez qu’ils étaient deux ?

_Oui mais peut être pas tous les deux sur les lieux du crime, un commanditaire pourquoi pas.

Il y avait un petit mouchoir près de mon visage, plein de rouge à lèvres.

_Il a même voulu la nettoyer, et d’après les traces sur sa figure, il l’a embrassée.

_Un amoureux éconduit sans doute ?

_Un amoureux secret, éconduit non. Etre éconduit pousse a plus de maîtrise que ça dans le geste. Il aurait voulu se venger d’elle, qu’elle soit la plus laide possible, il l’aurait défigurée ou lacérée, il s’en serait prit à sa beauté, or là il a voulu la rendre intacte. Et vous avez vu ses nibards, c’est dégueulasse !

Les deux flics faisaient beaucoup de zelle, j’en déduisais sans peine qu’il s’agissait de l’une de leurs premières affaires et que leurs méninges si affûtées remerciaient de cette manière je ne sais qui pour ce cadeau de les faire mener enfin une enquête.

Tandis qu’ils tissaient différents scenarii, je restais ficelée, un ruban noir, autour de moi était noué comme sur le haut d’un cadeau.

_ Il fait de l’humour…Psychopathe à l’essai je dirais. Il pourrait nous en faire d’autres de ces cadeaux…

_Ouais, t’as peut être raison. Je vois plus un moyen de nous le faire croire, pour brouiller les pistes. Les tueurs deviennent de plus en plus malins, ils se documentent, ils connaissent les processus de diversion. Ce qui me gêne ce sont les dents de devant, la mâchoire supérieure défoncée…Ça ne ressemble pas au reste des tortures. C’est brutal pour un mec qui rhabille une nana qu’il a violée. Ils étaient deux. Deux gars que tout oppose.

_ Ou un schizophrène ?

_Ne jamais s’emballer.

L’un des deux avait raison. Mais ma rigidité mortuaire m’empêchait de parler ou même de faire un croquis dans la terre avec mes ongles. Mon corps bleuté cloquait hors de ses lacérations, en petites boursouflures triangulaires violettes. Le plus jeune flic appuyait dessus avec son doigt, comme un jeu « premier âge », ceux pour reconnaître les bonnes mélodies.

Etre tombée sur des novices m‘ importait peu.

Que l’on retrouve ou non le coupable, plus rien ne changera pour moi. Tout meurtre tombe dans l’indifférence au delà d’une semaine, à moins qu’il ne s’agisse d’un gosse, et encore. Quelque part, j’avais de la chance de servir de cobaye à perspicacité pour les deux enfants policiers. L’équipe légiste est arrivée une demi heure après eux

Le plus vieux des deux inspecteurs a posé sa main sur le bras de l’autre pour lui faire signe de reculer. Les scientifiques ont pris le relais. Le grand blond a raté son pas de danse et a glissé sur une abondante larme boueuse, le bord blanc de ses baskets s’est recouvert d’une bave épaisse et marron.

_C’est dégueulasse, merde.

Le plus vieux a sorti un palm, lui aussi a pris de brèves notes, et puis les deux apprentis flics se sont dirigés vers leur voiture, l’un des deux a ricané aigu comme une jeune fille, je crois qu’ils se racontaient le dernier épisode de « 24heures chrono ». Ils ont de la chance, à leur stade il y a encore ça, pour faire écran. Qu’ils profitent bien de ces parades qui fonctionnent encore, bientôt, la simple vue d’un chat crevé les terrassera, leur rappellera leur dernière nuit à ramper et prier pour que ce genre de meurtres n’arrivent plus jamais, des corps identiques au mien dégringoleront du ciel, et les deux gamins tournés en hommes remonteront, penauds, dans le véhicule blanc, avec en tête, le peu qu’il y a à apprendre des crimes.

Aucun effet personnel. Mon sac à main : envolé. Des bijoux ? Disparus. Un des légistes avaient remarqué que mes oreilles étaient percées. Avec sa torche il lorgnait mes poignets et mes phalanges pour y distinguer des marques de bronzage spécifiques qui démontreraient le vol de mes bijoux. Qui est dans la plupart des cas, ce que l’agresseur fait en second s’il s’agit d’ un violeur, en premier si le type a juste flingué pour faire taire après le vol. derrière ma nuque, on distingua d’ailleurs une entaille, signe que le bijou avait été arraché d’un coup sec.

Ainsi, ma montre en or, mon alliance trois or, et cette chaîne de cou, s’étaient volatilisés.

On a retrouvé mon sac, à cent mètres de l’agression. Plus rien à l’intérieur. Juste une carcasse de porte feuille. Un des légistes était une femme et son œil avisé à vite repéré la qualité du sac et du reste.

_ Bon sang elle est gaulée comme une bombe

_Tu vois ça comment toi ? C’est un bout de bidoche maintenant

_Je le vois, c’est tout

_A mon avis c’est une pute

_Cette nana me dit quelque chose, je sais pas pourquoi

_T’as dû te faire plaisir un soir ça doit être ça

_Non, non c’est pas ça…

_T’as demandé aux deux mômes ?

_Tu parles, ils vont retourner se coucher vite fait, y a école demain.

Impossible de brailler.

Je n’ ai plus accès aux autres. On rappelle les deux inspecteurs.

_Alors ?

_Elle me dit quelque chose…

_Oui à moi aussi… lance blondin

_Vous vous l’êtes tous envoyée ou quoi ?

_nan je touche pas aux putes

_Qui te dis que c’en est une ?

_Ben, regarde mieux que ça, tout y est je crois, non ?

Le blond écarquille les yeux. Pas la peine de chercher plus loin. Il se souvient.

Mes seins, mon fessier bronzé et tendu comme un parchemin, dans sa tête il se refait vite fait les frénétiques spasmes de mon estomac pendant « l’effort ». Il ne dit rien, il n’ose pas.

Je suis paisible, docile, presque agréable à ausculter pour ce mec en blanc, agenouillé tout près de moi, qui palpe ma peau à différents endroits, pour déterminer l’élasticité de mon épiderme, l’heure possible du meurtre, il ouvre ma bouche, frotte l’intérieur avec de longs coton tige, il a des gants en caoutchouc qui ont un goût dégueulasse, pire qu’une capote aromatisée, il regarde mes quatre dents parties, celles qui restent, il admet : en très bon état.

Quoiqu’ il en soit on ne m’a pas loupée.

Les deux flics s’engueulent à deux pas de mon corps, pas d’accord au sujet de la façon de mener l’enquête. L’un d’eux postillonne sur mon buste en criant.

Le blond n’a toujours pas craché d’où il tenait le souvenir de mon corps.

Le type en blanc promène ses doigts sur mes gencives, il vient de trouver un chewing-gum verdâtre coincé contre une prémolaire. Ça ne sert à rien mais c’est toujours ça. On récupère de la crasse sous mes ongles manucurés « french ». et comme j’ ai un bon centimètre d’ ongle blanc, ils ont de quoi faire. Une voix crasseuse crache une info depuis la voiture des deux inspecteurs, je saisis un ou deux mots au vol, on aurait repéré un suspect à vingt kilomètres d’ici, au volant d’une voiture bleue comme l’a décrite l’agriculteur qui m’a trouvée.

Les deux flics ont grimpé dans leur Opel blanche. Leurs babines pendaient comme celles des chiens qui ont retrouvé la planque de leur os. On allait interroger le malade, celui qui m’avait tailladée comme un jambon cru. Il avait été arrêté au domicile de sa mère, selon les grésillements de la radio des flics. Sa mère avait dû ouvrir aux autorités, les regardant d’un œil torve, leur disant qu’on ne toucherait pas à son petit garçon, à moins de lui lacérer son corps de mère. D’ailleurs elle devait se revoir avec ce petit criminel installé au fond de son bide. On la maîtrisera sur une chaise en formica marron, qui grincera sur le carrelage vert et fendillé. Elle dira qu’elle est vieille et sous médocs pour dingue, histoire d’affoler.

Qu’ils devraient avoir honte de faire trembler sa cellulite comme ça en pleine nuit.

Le fils tremblera sous ses draps de gosse, il couinera comme un caniche, et un des flics, qui avait vu faire ça à la télé, enfoncera la porte de la chambrette avec le talon, s’éclatera l’os bien sûr, parce qu’ en réalité, les portes sont comme du plomb.

Le flic verra une masse blanche vibrer dans la pénombre, il gueulera : sors de là, sinon !

Et sinon quoi ? Dira le mec, soudainement virilisé par son récent crime.

Il sortira de sous son drap et tirera. le flic crèvera comme moi, la gueule ouverte, son thorax ouvert par une balle, mais content d’ avoir choppé le dingue.

Les flics sont comme ça, leur corps au final est de moindre importance. L’Enquête passe avant leur dents ou leurs côtes pétées, tout est bon pour grimper les échelons. Dans ce système de pensée, on avait, eux et moi, pas mal de points communs.

Il n’avait peut être rien à voir avec tout ça. Et si le type qui les avait fait galoper n’était en fait qu’un pauvre gars au volant d’une innocente et malchanceuse voiture de la même couleur et du même modèle que celle de mon agresseur…

L’agriculteur n’avait pas plus d’éléments que les flics, et tous les légistes réunis. Peu importe l’heure, les indices, et même si on retrouvait l’assassin. Les preuves tomberont une à une.

Je le garantis.

Avant de me défoncer les dents, on a crié « grosse pute ». Les incisives centrales sont tombées en premier, ont suivi les latérales, mon palais s’est brisé en plusieurs morceaux qui ont roulé dans ma gorge, j’ai confondu le bruit de ce fracas avec celui d’une pile de cubes en bois tombant sur du carrelage. En vrac sur le sol. J’ai fini mon existence comme un jouet d’enfant .J’ animerai les journées de pas mal d’habitantes des beaux quartiers. Mine de rien, elles me regretteront. Elles et leurs sarcasmes. Il n’ y avait rien de mieux à se mettre sous la dent que mes manteaux vert pomme et les obsessions roses de mon « vicieux » de mari, comme elles disaient.

Le type en blanc à côté de moi, fait basculer mon corps, il touche, les articulations, prends des notes, tout bas. On me prend en photo. On en reprendra au labo. J’entends dire que je suis peut être une pute de luxe, vu le trop plein de chirurgie esthétique dont j’ai fait l’objet.

J’ai d’énormes cicatrices juste sous les seins. En plus des entailles fraîches. Les liquides jaunâtres et visqueux ont coulé le long de mes côtes, ça puait le silicone tourné. Ma lèvre supérieure est boursouflée comme la garniture d’une pizza, mais aucun charcutage récent à signaler.

_Curieux qu’il s’en soit pas pris à sa bouche, y avait de quoi faire pourtant… »

Le juge d’instruction a été alerté. Il lutte contre le sommeil au volant de sa berline ébène. Le médecin lui a dit un lexomil et vous dormirez comme un ouvrier. On lui explique sur le ton d’ une molle tragédie, qu’un individu ( ou deux individus), sans nul doute de sexe masculin, m’ a (ou m’ ont) traînée dans un petit bois, à l’extérieur de la ville, que j’ ai fait le trajet en voiture bleue, couleur corroborée par les yeux sains d’ un agriculteur de cinquante trois ans, demeurant tout près, dans un village nommé « les eaux », il a vu un véhicule de type break s’échapper en trombes, avec à son bord, deux silhouettes. Pour me maîtriser, on m’avait assommée, avec une petite pelle restée sur les lieux, le bord de l’outil et la violence du coup, a enfoncé mon crâne sur le côté droit. Il n’ y avait rien de plus à dire, il verrait sur les lieux.

Violée, ils n’en ont pas parlé tout de suite.

Un juge pense de lui même à ce genre de choses.

Il y a des moments où on sait que c’est la fin, le cerveau n’espère plus rien, il ne vous indique plus aucune image positive, l’instinct de survie meurt avant vous. La morte et le veuf dans le même panier de souffrance.

A la main gauche il me restait la sensation du toucher, ils avaient laissé mon sac près de moi. Son cuir n’ était plus aussi doux, tous les accessoires avaient changé d’ aspect, plus d’analogies avec le réconfort, le luxe n’ avait plus aucune compétence. Le juge demande à ce qu’ on lui raconte la suite, que les détails lui pressent le cœur.

_L’ individu l’ a vidée de son sang, avec un couteau extrêmement bien affûté ou cutter, juste en dessous de ses seins, il l’ a enfin achevée par strangulation avec lacets de chaussures.

La chaleur que dégagent les phares de toutes ces bagnoles braqués sur moi, me rappelle celle de Formentera. Tout va bien. J’ignore ma propre mort, je me crois éternelle comme un alignement de zéros sur un chèque. Un des agents a un mouchoir sur le nez, je suis raide depuis autant de temps ? Le Shalimar ne couvre-t-il pas la puanteur de cadavre ? Il faudrait se plaindre auprès de la maison Guerlain, du parfum pour morts, ça ferait bien, « outre-tombe » : l’effluve de l’au-delà.

Les deux flics sont revenus vers moi. Je pense que l’un des deux est pédé. Vu comme le blondinet me regarde. Je suis pas dégueu comme femme. Un hétéro me regarderait avec d’autres yeux, ceux du gâchis en face de lui.

On demande si on peut incliner ma tête, pour bien voir les blessures qui recouvrent ma figure, le légiste prend quelques clichés, il ne peut pas trop s’avancer, je suis tout contre le buisson et certaines branches le gênent, des épines entrent dans la chair de ses doigts.

_Je me ferai jamais à l’odeur de pisse sur les cadavres.

_C’est pour dire des conneries pareilles que t’es devenu flic ?

_J’ai rien entendu. Je continue : traces de luttes superficielles sur le flanc intérieur droit…

Pourvu que mon fils ne vomisse jamais devant ces photos. Le numéro de son père est au fond de mon sac. Dîtes leur que mon corps a été retrouvé à la surface de l’eau, qu’un fleuve m ‘a joliment transportée jusqu’ à la rive, que l’image n’était pas si vilaine. Soignez le décor et l’histoire, s’il vous plaît, ne me jugez pas, ne faites pas comme si j’étais une carcasse de poulet, ne jetez pas mon corps, demandez au « chinois », il vous dira comme mon corps était beau et en demande de vie, toutes les images de moi vivante le prouveront, je ne voulais rien de terrible. On a choppé mes chevilles. Une femme a passé ses mains sous mes aisselles. Suite de la séance photo au labo ma belle…Refermé le sac noir type sac congélation. Pour de plus amples informations, prière de tirer la fermeture éclair.

_« Bonjour monsieur le juge »

_« Pour ce cas- là, croyez- moi la procédure habituelle, vous allez vous la foutre au cul. Et le premier qui appelle un journaliste, je le fais mettre au trou jusqu’à la retraite. Coffrez moi l’agriculteur. »

_On en fait quoi.

_On l’emmène, pendant ce temps il parlera pas à tors et à travers, pas de Ricard sur la langue : pas de propos qui partent trop vite. Les journalistes, je m’en occupe.

_Mais c’est qu’une pute.

_C’est ma femme.